Non sento i morti, non vedo i vivi
attualmente sommerso dal dolore (straziante) d'un giovane welter
nelle serate imburrate d'ovatta, insabbiate di rabbia,
senza conforto di un amore intero
macerato in bicchieri di whisky al cocco.
E, ora, nel buio mi chiamate imbuto,
abituato a distillare uragani di malcontento
in gocce di lacrima, indaffarato a titillare clitoridi umidi
d'orrende miserie negli anfratti reconditi delle vostre anime troie,
senza intuire d'esser maratoneti senza mani,
nei corridoi in plexiglàs, niente vie d'uscita,
nella tragedia dell'assurdo in un atto della vita.
[Versi Introversi, 2008]
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