Ti ho incontrato, sdraiato sul dorso nel cuore buio di un centro distributivo,
ti osservavano carrellisti e magazzinieri, ti osservavano, e ridevano.
La tua fine, evidenziata da una rossa striscia di sangue
su azzurro blocco di cemento da impianto industriale,
era imminente, e, boccheggiando, rivolgevi occhi angosciati intorno,
al cielo di metallo dei correnti arancioni,
cercando aria, cercando aria.
La vera ricchezza è l'aria,
nessuno se ne accorgeva
ai margini della tua fine,
l'aria è la vera ricchezza.
Più che l'azienda di derattizzazione feriscono le ruote dei carrelli elevatori,
il tuo minuscolo torace mimava l'afferrare del falco cacciatore,
si apriva, e si chiudeva il tuo musino da neonato,
ultima immagine nelle mani scure d'un carrellista marocchino,
tu che sognavi lune fatte di formaggio all'ombra di un bancale di biscotti,
trofeo di caccia sbattuto in un cassonetto.
L'aria è la vera ricchezza,
ritornati a lavorare nessuno se n'è accorto.
La vera ricchezza, è l'aria.
[Scarti di magazzino, 2013]
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