Scende sulle nostre, aride, esistenze in erba sintetica o terra battuta
un minuto di silenzio.
E' morta la letteratura,
sventrata nelle serate vuote di chiacchiere, di risate,
asfissiata nella stanchezza di tossiche domeniche senz'albe, senz'alibi,
seviziata dalle nostre mani inconsistenti, vuote di desideri, e d'armi.
Orgoglioso, sconsiderato mi confesso assassino
d'un modo di scrivere nato assiderato,
mi riconosco omicida d'un amor cortese tanto azzardato
da non arrivare vivo alla fine del mese.
Passato un minuto di silenzio assordante,
arbitro, fischia seduta stante!
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