Pubblicato il 18/01/2012 22:45:28
Nemmeno ho il ricordo
dell'uva che bevvi
girando i pensieri dalla
parte del torto.
Mi affami profeta
a spargere convenevoli,
- briciole -
e io ancora attendo il banchetto
e un più acceso commiato.
E impronte cantate
sulla carta risorgono
di virtù popolare: l'Amore.
Ricordi l'Amore?
L'ululato dell'anarchico è rima
sul mio collo di cigno nero:
E per sempre appartengo
alle mie stesse parole,
E per sempre appartieni
alle tue stesse parole.
Al buio brancolo e vedo il lume:
ha volto maschile la luna stasera.
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