È sera sulle biciclette sparse.
Nei vicoli la buvette ha un sapore che si ferma,
sceglie spesso la malinconia delle barche.
Vicino al fiume
le parole raccontano di una donna
col viso di paglia e due occhi misto cielo.
Tra i boulevard il cammino dei fiori
occupa la solita strada
mentre piccole fisarmoniche si offrono alle note
e nel cedersi all’acqua
si fingono dolci pieghe di gonna.
Monet dipinge.
Sulle foglie scivolano i colori,
solo le rose si lanciano volentieri
sui passi.
Nei locali la notte è un orologio di volti,
più in là, a Montparnasse,
le ceramiche rubano lacrime :
le tasche piene di amori perduti
tingono d’addio un volo silenzioso.
Intorno il calare di stelle
e la pioggia ostinata di gocce.
Lento di spine il lungosenna di vele
vive in comunione al vento.
Ai poeti si chiede la carità, qualche verso in caduta
per una giostra d’inchiostro.
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