Si perdono frasi nelle ultime schiere di onde:
sulla spiaggia anche gli spettri si aggirano confusi
cercando affannati tra i conati del mare
il relitto con le ali disperso tra i flutti.
Sparlo ai gabbiani, li rintrono di rime
fingo libeccio perché qualcosa si smuova
o qualcuno, mentre la calma d’intorno svapora
ogni soffio vestito da vento.
Le mani si tendono in un vano ventaglio,
nelle labbra sfiorite dove il grano percola
smarrita s’intana la dracma d’oro e l’ora
imitando la fuga veloce del granchio.
Una voce inudita lacrima lamento,
assenza di tenerezze umane si fa paesaggio
e l’onda incurva la schiena e s’invola
nel grando mare d’inverno.
Se tutto va bene sarò respiro
nell’hara di un bimbo cresciutomi accanto,
sarà la sua mano a portarmi alla foce
come un sorriso giunto a destino.
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