Gli Spartani?
anch'essi decomposti:
come son venuti, sono andati
tacendo
... ma tu parla, su: cos'hai da scrivere
ancora?
Dillo adesso o mai più: lo sai
che la guardia scorre infame
lancetta
sul quadrante delle ore infette.
Non resta molto e i fiori languono
secchi: l'attesa linfa più vita
non dona
... e non si è più in mare aperto:
in mare le tempeste confondono in viso
gli spruzzi dalle onde con le lacrime
dagli occhi;
l'agitarsi degli elementi in cuore
con quel morder di bufera in aria
si che s'intenda
quanto di umano c'è nella forma
esplosiva di un tuono
... ma non si è più in mare aperto.
Sulla mappa degli occhi
è che i tuoni dovrebbero farsi genio
evolversi di lampi; illuminazioni
a tormento
vita oltre la morte
... e dire che pur l'ilota
dovrebbe più non esserci
invece d'accorrere servile
a cucir bocca.
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