Pulsione innata, il sentirla dentro:
naturale come tocco di raso
di cui non indovini provenienza certa
tanto ognuno ci va intorno confuso;
ignaro o illuso che non gli riguardi
quel bubbone di pus rigonfio e sangue
all'orizzonte, che alcuni sognano far West
pur trovandosi ad est dei giorni nostri.
Un est depistante per lasciare ignavi,
sordi ai sibili delle bombe tonte,
cieche alle ragioni e ai torti: vecchie
o nuove logiche che all'est ci legano.
Non so se riesco a spiegarmi, sai,
è un po'come chiedersi quando
arriverà la morte, domandarsi in guerra
dell'allinearsi del possibile nel reale
a che accada l'improbabile pace.
Ne leggi su qualche faccia e speri,
su tante altre non azzecchi traccia
e non ti resta che una pulsione innata
a voler leggerci curioso ciò che non è
e cosa tanto va storto ad alcuni.
Eppur si direbbe tutto già in riga
ma cosi non è per chi agisce il bubbone.
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