Il cielo non è colpevole dei silenzi
dei fortuiti tentativi di approdo
dei sogni accantonati per l’altrove.
Duole il corpo sotto le intemperie
e l’anima tace ora i suoi racconti.
A turno noi uniamo segmenti
per non spezzare l’infinito.
E poi la luce esala il suo respiro
sull’ultima parola,
preludio ad una nuova, già abortita.
Gli occhi d’un tratto sono stelle
hanno il folgorio dei ricordi belli
e danno voce al buio
quando il buio
s’inventa una luce artificiale.
Il cielo non è colpevole dei silenzi
delle parole ingabbiate dentro il petto
né del tempo non vissuto,
andato a male.
Noi siamo solo il giorno che continua.
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