A novembre anche le nuvole sanno
dove il vento ha sospinto le foglie
staccate dal ramo,
dove il giallo al rosso congiunto,
distrattamente,
il verde ha spiazzato.
Ricordi smarriti in cripte oscure
e stanze pensate segrete
hanno strani bagliori di gelo e di fuoco,
nell’aria, vuota di voli e d’inchiostri
di becchi e di ali, greve sul buio
d’una siepe che s’appresta a morire.
Altri luoghi accolgono silenzi e disfoniche note,
pensieri desiosi d’eterno e labbra illuse
nel sogno d’un bacio mai dato.
Altri luoghi furono culla nelle notti di luna
o di eclissi, ora non sono che freddi giacigli,
così vicini alla terra.
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