Pubblicato il 14/03/2026 17:10:52
Quel suono di foglie e di legno
l’odore che sparge di novella
e di seme e di fiore -pregno
imbevuto-
lì lì per sbocciare di colore. Blu e rosa
la pioggia si posa
senza pena
tamburella
sui vetri e sul selciato,
sull’asfalto in grigio s’arrovella
pensosa si slarga sulle ardesie
e restringe nelle grondaie
con lunghe dita di fata
sui fiumi e sul mare ritonfa
in baluginio di stella
e le chiome in progettazione
di ricordo perduto
riveste.
Ha uno sbadiglio di fresie
la pioggia di marzo
sarebbe un quadro di Seurat
intreccio di puntini
sarebbe un convegno di merlettaie
ciarliere
un gioco di bambini
tra le fangaie
un concerto d’archi, fiati
e tastiere
se solo durassero le gocce meste
(negli angolini)
che non sono né tristezza
né depressione.
Sono solo carezza
e vita che trionfa
-in evoluzione.
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