Ho nostalgia dell’amore
del vento che sceglie nuove parole
e nessuna ragione. Tempo scovato
in un lento morire di tiepida
sete che brucia certezze perfette.
C’è tutto un altrove nudo di giorni
tra congiuntivi di labbra e di sogni
è quello che siamo o saremmo stati
come ogni perdita ed altre attese.
Confessare molto forse tradire
con la voracità della speranza
di chi rinuncia con muto coraggio.
Uno scoprirsi a metà in un sorriso
da una sponda del fiume non vista
da un accenno di stile affilato
sopravvivere ad un gesto di passo
col pudore degli occhi negli occhi
e una fretta sudata alla schiena.
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