Poesia, ne basta una, in una serata triste,
a fermar lo scorrere del fiume, una sola, una,
a rendere immortali attimi di scarso interesse,
vissuti come intere esistenze fuori dalla storia,
chiusi in storie condannate ad esser frammento
di mondi di carta, da tessera annonaria,
intrisi nelle carni trafitte da chiodi
di schiavi sulla via Salaria.
Poesia, fermati a riflettere i nostri ritratti
sulle lamine del sole,
illuminando a intermittenza
i mobili delle nostre camere oscure,
ritira i nostri dadi dalla mischia,
mischiando i nostri tiri, carabina alla mano,
contro ciò che resta in cielo
di dèi nominati invano.
Questo è il massimo che riesco ad architettare
alle 02.00 d'un venerdì mattina,
rammentando, dal collare, d'esser uomo da sentina.
[Lame da rasoi, 2008]
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