Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 11/05/2015 12:00:00
Pagina aperta 1939 volte, esclusa la tua visita
Ultima visita il Thu Apr 18 18:47:00 UTC+0200 2024 Rime inutilidi Fabrizio Bregoli (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
invia ad un amico »
MAZINGA E L’UOMO RAGNO (D’un carnevale antico, e nuovo)
Passare la domenica allo specchio, estrarre la sequenza delle rughe per farne perno, fingersi più vecchio, rimpiangere il passato fra le fughe delle piastrelle sorde ad ogni passo. Così si sfoglia l’album di famiglia convinti che ci possa dar la sveglia con rapidi rintocchi di memoria, rivedi poi la maschera di Zorro, lo scudo di Mazinga, l’uomo ragno gettare la sua tela in bianco e nero sul volto imbalsamato di chi resta e in controluce sai, si fa straniero.
E’ vita trattenuta sulle labbra, riavvolta sulla spola il lunedì nella promessa nuova del mattino, resistere alle code in tangenziale, fuggire il cannocchiale del vicino, indovinare il titolo al giornale espedienti tutti, e ali di fortuna, sopravvivenza spiccia, da manuale. Il cellulare piatto sotto petto, la giacca abbottonata, la cravatta fanno scordar l’azzurro del costume, la chiazza di colore, dozzinale. E’ tempo d’oggi, d’attizzare il lume del quotidiano giogo al carnevale.
PREGHIERA PER L’ANNO NUOVO
Le torme anima od ombra che s’aggirano per accecanti bolge in questo spazio ne rovistano il dorso cavo d’aria truppe devote, a saldo o d’occasione rincorrono il festone d’amuleti sottratti al chiaro sporgersi degli occhi s’incuneano agli scheletri di grucce predate con la furia degli sguardi s’ingannano alla smania delle dita perplesse al vuoto tocco delle nocche.
Sgomitanti negli angoli riposti a cardini di luce più sonora che squillino prodigi a tersi vetri rincasano fagotti d’altrui spoglie o un asso smanicato sotto banco strappati a denti, a colpi di stiletto li posano alla quiete di credenze cassetti madie scatole ed armadi catalogo dei giorni da scontare a prossima scadenza indifferibile.
Avvinta nella nuvola d’incenso dei re veggenti assurti alla tua grotta Cuna reduce da remoti secoli d’un fiato limpido spazzane le orme, Neonato prediletto alla cometa confondile in un turbine di cenere, Streghetta di Gennaio, fanne polvere.
IL SENSO DELLA NEVE
L’inverno è l’indugiare del pensiero il perdersi nel vuoto delle stanze fuggendo l’aria succube nel gelo raccogliere le gocce della brina stillarne fiato a pelo delle labbra e reggere al tranello del già detto all’esile lusinga del cantabile: donzelletta passero assiolo, questa bella d’erbe famiglia e d’animali nonna Speranza e ogni caro poetico vecchiume di lune e favole belle il pio bove, i cipressi del Carducci.
Altro il timbro degno del nostro tempo col pollice alle nocche un Vanni Fucci che uncina, che flagella, che dà strazio Pluto, Minòs ch’avvinghia alla sua coda Flegiàs, Semiramìs lussurïosa e serve una parola rattrappita potata come un pesco di febbraio quando sferza le guance tramontana. Serve un torsolo minimo di voce senza ravvedimenti, mediazione stanar l’arpeggio nello sciabordio delle stoviglie, frugare le pieghe remote della polvere, scoprire la chiave del durare in ciò che è breve lo spazio dove resta illeso il bianco allo svanire certo della neve.
Poesie quinte classificate nella prima edizione (2015) del Premio Letterario Nazionale indetto da LaRecherche.it: Il Giardino di Babuk - Proust en Italie
# 1 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
