a lasciarmi indietro
vent’anni dentro il portafogli,
chilometri e chilometri di luna
senza movente
rubando ogni luogo con gli occhi
in fondo alla strada, come la casa
quando si aggiunge al viale
a domandare cosa sia la fortuna
di tanto in tanto in un angolo giallo
che corre sui vetri, sparso e senza ricami
o per notti in sogno ad ogni posto
con la valigia intorno alla polvere
capace di molti vuoti
e di quel dolore lento tipico dei muri
sarà l’impronta o soltanto il peso,
poche pieghe e ossa instabili
come un breve rossore di campo
poi a piangere basterà il vento,
in mezzo agli alberi, a finire tra gli uccelli
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