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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Dedicata al mio sposo

di Giuseppina Iannello
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Pubblicato il 31/12/2019 16:33:16

Tu,
affinché non tradissi
le emozioni,
sembravi, a volte, perso...
Distaccato...
Ma rispondevi a
un cenno del mio cuore
e sorridevi,
mi chiamavi: “Amore...”

Tu sorridevi,
sia ci fosse il sole,
sia col pallido cielo.

O, il nostro cielo...
come fu diverso!
Ritornano
le ambrate passeggiate
al sol d'autunno,
al pie' del nostro colle,
quando, nel silenzio,
mi prendevi per mano
e mi dicevi:
“Ascolta...”

Ritorna come prima,
perché, ci amiamo tanto;
lo sento dal tuo cuore,
sempre vicino al mio:
se non ci sono figli
e, nemmeno, nipoti,
c'è sempre un gatto perso
che chiede solo
amore.

Quanti momenti belli,
quanti momenti amari...
Soviemni un triste giorno:
io stavo male:
sentivo una radice
staccarsi dal mio cuore;
volevi confortarmi,
volevi darmi amore...

Schiudevi il balconcino,
siccome, sempre fai:

s'offriva alla tua vista,
un fiore delicato,
una pallida rosa,
tremula...
Eppur, fiorita.

Allora...
mi hai chiamata;
risposi:
“Vuoi dirmi qualche cosa?”

Muovendo le tua mano,
mi hai detto:
“C'è una rosa...

È pallida,
tremante,
ma è pur là: fiorita.

Il suo respiro lieve,
è un ritorno alla vita...

È tua madre:
la vedi?”

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