Son sola nel brusio dell'inconcludenza
quando pezzi d'anima spaccano
il fondo oscuro
d'una abissale convivialità,
vuota di solitudini, riempite
come scatole di cartone,
scricchiolanti di pensieri di plastica.
Son sola
nelle finte allegrie spavalde
o quando viene giorno,
ma son sola nella notte dei ricordi
e le ragnatele offuscano la vista.
Son sola
quando chiudo l'infinito sulle dita
in cambio di barili di pensieri,
convenzioni
- il trito e ritrito
della parabola del buon gregge-
o quando raccolgo
briciole di sorrisi
e mendico farfalle
dagli sterili paesaggi dell'abitudine.
Lì,
tra quelle chiazze di distanze,
son sola,
saccheggiata dall'Infinito
che esplode, dalla mia corolla
quando sono
veramente
sola.
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