Pubblicato il 17/07/2021 16:17:31
“[…]Ma già
l’aria abbuia, chi è in cammino s’affretta,
cerca con gli occhi riverberi di fuochi e di lampade:
presto nevica, sarà tutto finito ancora una volta.”
Attilio Bertolucci: “L’erba”
Mi concede il tempo di non sprofondare
dentro la schiuma del giorno sdrucito?
Di stare, secchio d’acqua che scintilla
al sole scomposto dell’inverno?
Senza gelo temere e lì aspettare!
Mani s’impastino di lavoro,
orme s’affrettino dietro nuvole tardive.
In un mattino si compia la voce,
l’aria frantumi tutta questa vita sospesa.
E s’appresti, carezzando la terra nera,
al mio viso, al mio sangue,
la pioggia più veloce, la più inattesa.
Quella che scopre semi nascosti,
quasi consumati dall’ansia e dal timore.
Tutto in un mattino, nemmeno gridato.
Solamente piano respirato,
dietro gli occhi tradendo il più piccolo,
il più innocente dei sogni.
© Bruno Centomo: La metà del meno - EtaBeta ediz. 2021
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