Sui miei versi selvatici,
stinti nell'aceto,
e in mari di rabbia,
non c'è margine di lavoro
- non miglioro!-,
scroccando contrazioni extra-sistoliche
d'emozioni anomale senz'ombra di ristoro;
non ho stile,
né nei miei scritti né dal vivo,
manca concentrazione,
vivendo istanti stanchi
d'armento umano raccolto in branchi
da stati di recessione,
e non mi duole, vano motore
non curare cuore ed immagine,
nella società del disimpegno
tenuta insieme, tenuta a bada,
da litri e litri
di crema abbronzante e di collagene.
Mettere bombe metriche
senza disinnesco
non serve
a un cazzo,
in un mondo
dove una diffusa
morte mentale
non crei imbarazzo.
[Mostri, 2009]
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