Le mie molte anime antisociali
corrono sulle strade della vita a ritmi infami
sfrecciando, senza mani, tra auto in coda e cadaveri d’ideale
alla ricerca indaffarata d’incidenti amatoriali.
Sorridere, miraggio d’una notte d’inferno,
serve solo a bere con una certa indifferenza
scodelle e scodelle di brodo bollente
sotto la pioggia o tra lacrime inarrestabili;
e, a volte, nemmeno a sorseggiare, con la sprezzante dignità
d’un eroe ferito, d’un mostro osservato
tra i tendoni del circo,
o d’una carcassa di cane abbandonata
a marcire ai bordi dell’autostrada
nelle domeniche angosciate da eterni ritorni.
La mia anima è setto nasale deviato
di divinità asmatica sulla traiettoria sinusoidale
di un mondo vuoto d’aria,
è conato di vomito nell’abulia bulimica
d’assalti santi alle casseforti dei cieli,
è armatura di zinco di chelone testardo
chiuso fuori da salotti in cristallo bohemién.
La mia anima corre corse di bambino ignaro
tra le braccia tristi e insicure di una madre vittima
degli insaziabili sintomi di una sindrome depressiva post partum.
[Riserva indiana, 2007]
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