Nel pomeriggio che va tra il
rantolo sgozzato dei maiali,
terrestre mattanza, tonni zampati,
rosee rese grugniformi, San Pietro
in cotenna, nel pomeriggio, dicevo,
che va tra il Golgota rustico e le
sterpaglie in fumo, idolatria di
campi,vello d'oro e lama, muovo
i piedi nelle scarpe mosse
e la via dice di se.
Gomme e piume, pneumatici,
tutta nei e carboncino, ossa
contro ossa. Mia nonna
sgrassa il brodo e pare pepita
la gelatinosa anima adunatasi
nella sala del setaccio alluminio.
Così cresciamo più alti e più
sani, chi sposa e chi è medico,
adusi e rimpolpati nel pomeriggio
'80 che si mozza in vista della
sera; sul mare la rossa
lucertola, tramonto, affumicatura
vespertina, casa in pace.
Chiudono le porte e le persiane
in sintonia, meccanismo ed
unisono,orchestrata e perfetta
dal nonno previdente:
tutti dentro al primo gong del buio.
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