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Sei Cento Settanta

di Emilia Filocamo
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Pubblicato il 24/01/2014 12:26:21

E sei andato.

Adesso della tua carne

ho un ricordo appena

confuso e d'armeria,

l'ippocratica città ha pagato

tutto il conto, saldo, investimento

e dalle tavole cinesi si alzano

fumi leggeri, le seppie aperte

come paraventi istoriati

dalla profondità del mare,

incisi di catrame imbustato,

liquida pistola proteggi piccoli.

Ora la bandiera, segnalibro

al mio peccato, ha smesso

d'insegnarmi dove girare

per poi trovarti, attesa

e resa alte quanto il muricciolo

che non sapeva farci zitti,

cancello - murena e spia

prontamente decodificata

dall'estivo, crudele ritorno

in se. La casa igloo da

spiaggia, gli Inuit svestiti

son pescatori,  e le reti

in putridume, cruciverba

di cani a pancia a terra;

e donne strane, e strane

coppie e le boe birilli

atterrate dall'onda giovane

del pio Gennaio.

Adesso della tua carne ho

forse solo più stima  ed è

di me che perdo il senno.

Ero forse io il gioco

a bordo riva? Ero

forse io a correre

al riparo dall'urlo sempre

uguale, sempre uguale?

La vita tua - diceva quella

voce, cornacchia astuta,

mai migratoria - la vita tua

è dove sta la palizzata

rossa delle dune -case,

la cordigliera autobus

e curve serpente,  cesario

di montagne, la vita

tua è un corri a casa.

E ripulita, un po' riassettata,

i capelli riacconciati nel modo

del primo mattino, le mani

lavate dall'amore che non

sempre riesce, ostetricia

senza mai frutto, la voce

segugio, fanale e posteriore,

grillo luminoso ed urticante,

i libri corso studi allineati,

parata senza più marcia.

Torna a casa, a quella

vita:statino, foto, sei

la più brava.

Anche il mare asciuga,

se si fa caso: dove è

passato con il piede

sale resta poi l'istante

secco. Spazio- pausa

fra un rigo e l'altro

della meccanicissima-catena stesura blu.


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