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Sei Cento Sessantanove

di Emilia Filocamo
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Pubblicato il 27/02/2014 15:04:10

Di noi sanno: la bandiera, il bar

verde, coleottero -miscela, la scogliera,

l'orca - donna delle pulizie ed un

bastardino impalato dalle razze

facili di sua madre.  Di noi sa,

nella settimana, lo stomaco-mercoledì.

Di mercoledì si cucinano lenticchie, si

alza il gomito dal tavolo lunedì  ma

l'orizzonte sabato ancora non si

apparecchia. Ogni tanto mi sfioro

le labbra, porgo un saluto ai seni e

scoperchio l'ombelico come fosse

il dio -Ciclope e con la voce

fossa della rabbia  a tutto questo

lugubre concistoro chiedo se c'è

ricordanza, amena e  minima, di

un'ombra lunga che su di essi

si allagò insegnando certe cose.

Di noi sanno le  mamme preoccupate

dai corredi, le spose tentate dai diavoli

venuti giovani in città, di noi sanno

le bolle di scirocco  a punto riva, i quotidiani

che succhiano dai vetri delle auto il

sesso evaporato.  Di noi sanno oggi  che

non siamo stati: non c'è più corrispondenza!

Alle otto-primo mattino nessuno frigge

dietro la bocca della stanza abusata, nomi

e comparse, nascondiamoci! E' tardi.

Non c'è più la quadriga di occhi

intimoriti: due acqua, due nocciole, mare

e monti, ala ed elica. Di noi sanno  che siamo

stati una pozione: boom! Due liquidi ingredienti

fuori natura venuti da ampolle eccezionali  , il nostro

fumo sfumato nella primina dei traghetti,  nelle

passeggiate con il vento in prendisole, hotel di lusso.

Di noi sanno che eravamo la configurazione esatta.

E così, ormai disossati e dissociati, stiamo all'uscio

senza formule e miseri quanto i vecchi  che supplicano

una visita e, delusi, se la inventano, apriamo

a chi non ha bussato.

La sera? Un urna cineraria.

Buio è il giorno da cremato.


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