Pubblicato il 07/06/2008
Lo so non ti piaccio.
Ma che male faccio
se vivo la notte schivando le botte
e linsulto del giorno?
Al fine al mattino ritorno,
non dormo
e senza pretese
raccolgo in silenzio
lenzuola stese.
Se buco la grata ed il vetro
cercando con gli occhi profumo di cedro
spingendo pi in alto i pensieri
voglio solo ghermire dei versi pi veri.
Se non li ho inzuppati nellumido amplesso
se non li ho sporcati di bava doppresso
non hanno spessore
ne perdo i contorni, il colore.
Se non linfarino ben bene
rotolandoli nelle passioni pi oscene,
se non li condisco con tenero amore
e, infine, li bagno di adolescente ardore
non posso gustarli:
non hanno sapore.
Lo devo mangiare quel fungo
perch la visione duri pi a lungo.
Il mio canto si deve levare
se, poi, con le mani
vi devo curare.
Si deve sentire lodore del lupo
Del tom-tom lontano il ritmare cupo.
Scavare nel buio con unghie feline
radici di verbi,
ossimori acerbi.
Perch vuoi piantarmi un paletto nel cuore?
Non bevo il tuo sangue, ma solo parole.
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