Sono inverno.
L'afa è esilio,
il ricordo di una scomunica.
Bandita tutta questa
febbricitante attesa
per una stagione che non è mia.
Non certo come l'arrancare quando
gela nella gola il fiato e tutto si ricompone,
la trasparente erezione, il monolite.
Sono inverno, ma non so quando è cominciata.
La bruna ossessione per ciò che mi contrae
e non espande, girotondo, sedere d'imbuto.
L'ombelico a ritroso.
Smettetela di comprarmi il sole,
la faccia grassa di chi mette al mondo
sorrisi esterefatti per un brivido di primavera.
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