Ti scaccio, ma resisti;
plani sul palmo, dove
prima c’era un chiodo
e poi sui libri e i loro tarli,
in fila nei funerali delle idee…
Riparti in picchiata,
non ti arrendi
e sei sulla stampante
sui biglietti ancora intatti
di un viaggio che non feci,
di neve,
nell’affondo in una cioccolata
blu Danubio…
Mi alzo
e mi sembri assai più reale
dell’irreale;
con le zampegge tergi gli acari
da quel ritratto interrotto,
con le conchiglie rosa carne
appena abbozzate,
incollate su un collage bucato…
Ormai sei mia,
ferma sul nodo di legno
della mia scrivania
e mangi le lettere della tastiera
con torva avidità.
Ecco, ti ho catturato,
cara mosca inopportuna
e roditrice!
E tuttavia poi ci ripenso,
apro la mano;
Ti lascio stare.
In fondo c’è una coppa vuota
ed io, ora,
devo andare…
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