Pubblicato il 15/07/2012 23:32:10
Sincero,
non nasconde
bellezza né abominio.
A volte gioisce
nella malinconia
della letizia degli altri,
sorride di riflesso;
per natura aspira
a non farsi notare, forse
a non esistere;
impara che nessuno lo guarda per guardarlo
che è sempre fuori posto,
mai nel punto verso
cui volgon gli occhi,
sempre prima,
o dopo,
e mai s'intromette nelle scoperte
di due sguardi
che si cercano.
Gode con voi
di una giornata di Sole,
si perde insieme a voi
nel buio. È fragile, il vetro
d'una finestra, instabile
per natura, non adatto al mondo
trema ad ogni alito e mano che lo sfiora.
In questa vita di vetro
lo scaraventarono a forza,
non la chiese.
Non era così mentre irrideva il vento
del deserto
e col nome di sciagura
soffocava l'arroganza
in gola agli sprovveduti,
concedeva un termine
al lungo viaggio dei dispersi.
Forse se non lo ferisse
ancora giovane
ogni sguardo storto
e disperato che lo trapassa,
il tocco mal calibrato
che la distrazione accorda sempre
agli oggetti,
quella devozione meccanica
di cui non è il fine;
se troppe voci non stridessero tanto
inutilmente
se avesse il tempo
di adattarsi alla paura
arriverebbe a conoscere la luce
rossa della fine.
Ma non avviene mai,
invecchia sempre prima,
e alla fine si rompe.
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