Pubblicato il 01/05/2017 12:38:38
Giornata buia, senza cuore.
Le impressioni si sovrappongono come in un quadro di Bosch, di Brueghel... Sembra che i cani possano strappare carni dai cadaveri di uomini-gatto trascinati al suolo dalla loro insolenza, dal suono discutibile e imperioso che proviene dal fondo alienato delle cose e dei desideri.
In mezzo al massacro quotidiano, all'omicidio premeditato delle idee e dei sogni, l in un angolo un po' scuro e illuminato da una flebile candela, c' un musicista senza pi note, pare le abbia spese tutte, sembra che abbia regalato il suo intero spirito in cambio d'un bicchiere, due noccioline amare e un po' di lanugine proveniente da chiss quale tasca; il cielo sembra essere marrone con venature verdastre.
Una moneta fuori corso rotola piano in direzione di un tombino gi allagato, ha smesso di piovere da poco ma forse ricomincer a breve.
Uno specchio rosso rimanda immagini di devastazione e compromessi, una stretta di mano tra il banchiere pingue e il prete sazio sancisce il definitivo passaggio dalla povera tenebra del mattino alla vergogna della sera; si far un festino con banchetto d'ossa e caramelle, scorrer vino sulla croce di Cristo e si copriranno d'oro le immagini dei santi.
Il non-musicista senz'anima, dal suo angolo, osserva con ottusa curiosit da dottore miope l'impressionante serie di ammazzamenti che si stende sui campi, egli ancora poco pi d'un bimbo e il pelo ha appena iniziato ad adombrarne i lineamenti del viso, ma conosce l'esattezza equa del girare delle ruote: il sangue degli uomini servir ad oliarne l'asse, il patto stretto, i muscoli dei morti saranno carogne da dare in pasto a cavalli marci.
I pochi vivi rimasti sulla scena s'accalcano nella stessa direzione, cercano pane per il loro io, solo il non-musicista sta in disparte.
La condensa che si forma sulla cima dei palazzi assume una nota di azzuro-giallognolo, il nero il ricordo di roghi pi antichi, un palo conficcato nella clavicola dei beni passeggeri, tra cui la vita del pianeta, svetta issando una bandiera fatta di spine.
Cadr ancora pioggia, come una manto o una coperta fredda, cadr ancora per coprire la triste consapevolezza degli incubi atroci mentre il mare rester a guardare come sempre.
Giornata buia, senza cuore e si spento un altro pezzo del nulla che colorava colando la mia infanzia.
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