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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Amore senza amore

di Franca Alaimo
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Pubblicato il 19/01/2016 20:09:08

 

Poi lui non volle più mangiare il mio corpo

buono e fragrante come pane fresco

e lo lasciò sul vassoio bianco del letto

a svaporare con il respiro dei rami

e la luce della luna che mi avvolgeva

nella sua carta stagnola per fare di me

la Sirena che canta nel mare rovesciato del cielo.

E nemmeno lo volle a primavera quando il sesso

profuma come un mazzetto di biancospini

dai minuscoli stami troppo rossi.

Girato verso il muro mi offriva la schiena

con le sue costellazioni d’efelidi color del vino

come il mare d’Omero o il cielo arrossato

di nuvole purpuree o le rose covate dalla notte.

Ma ogni tanto sognavo che tutta la nostra stanza

fosse il mare aperto e che noi, dormendo,

eravamo caduti nel cuore dell’acqua

in pieno analfabetico silenzio

dove leggeri e senza riposo come le alghe

andavamo e venivamo dall’uno all’altro corpo

con orgasmi lenti come passi di danza.

 


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